Рыбы. Скользкие, безмолвные. Со стеклянными выпученными глазами, которые, казалось бы, видят саму душу.

Они широко открывают рты, показывая мелкие зубы и хватают наживу, обрекая себя этим на смерть. Крюк вспарывает им щёку или же саму глотку и тянет за собой на поверхность. Рыбы молчаливы, они не умеют кричать.

Умирают они от удушья, конвульсивно дёргаясь на земле, их агония незаметна и непонятна. Никто не знает, что они чувствуют, когда умирают.

Трупы рыб, застывших в муках предсмертных страданий, собирают в кучу, а затем несут домой, радуясь серийному убийству, которое так удачно прошло. Рыбы наивны. Даже видя смерть своего сородича, они всё равно хватают наживку.

Они чем-то похожи на людей. Только их трупы, а не человеческие, кромсают на салат, смешивая с отвратительной гадостью.

Не варят людей в кастрюлях, называя эту извращённость красивым словом «уха». Не жарят на масле их куски, обваливая в сухарях и размачивая в лимонном соке.

А жаль... Была бы хоть какая-то польза.